Le blog de Sleemane

Un jour parmi d'autres...

2010-12-15T09:40:00.001+01:00

Oeuvre de Mourad Harbaoui, huile sur toile.

Un lutin au caractère pernicieux dérobe mon temps : un jour de plus s’en va sans me laisser d’adresse. Chaque nuit je me livre à un exercice débile digne des grands demeurés : j’essaye de me rappeler heure par heure la journée qu’on vient de me prendre. Ma mémoire, touchée aux deux tiers, par l’alcool, l’âge et l’insomnie ne me renseigne pas correctement. Au meilleur des cas elle me renvoie des images ténébreusement floues. Je me vois le matin préparant mon habituel café. Blanc. Je suis dans la minuscule pièce qui constitue mon bureau en train de griller quelques cigarettes. Blanc. Je claque la porte et m’engage dans la rue. Blanc. L’avertisseur assourdissant du train m’indique que je suis déjà à la gare. Blanc…Il n’y a pas de quoi pavoiser dans cette lugubre récapitulation, sauf peut être mon passage au bar habituel avant de rentrer chez moi.

La déception s’empare de moi. Je suis pour quelques instant cet enfant qui, le matin, ne retrouve pas ses billes dans les mains et qui, pourtant, les avaient serrées entre ses doigts avant de s’endormir… C’est mon plongeon dans les abysses de la tristesse, mon coup d’œil limpide sur le fond noir de mon existence.

Bon nombre de femmes et d’hommes se seraient suicidés s’il n’y avait eu les comptoirs des bars et les guéridons des cafés. Lieux magiques, absorbeurs du mal de vivre, régulateurs des rythmes cardiaques. Ne sont-ils pas presque les seuls témoins des rires à gorge déployée, des blagues les plus drôles, des vers les plus vifs et des phrases les mieux faites même au moment où les propos sont les plus décousus… Lorsque les verres s’entrechoquent à la santé d’un ami, d’un copain, d’une simple idée ... ces bruits là, ces moments là s’incrustent dans une mémoire entamée et amoindrie. C’est une petite victoire sur l’agonie.

Affaire de mots

2010-12-12T17:18:00.002+01:00

Une oeuvre de Mourad Harbaoui, huile sur toile (Tunisie)

Les mots sautillent devant mes yeux comme des petites filles. Réchauffés par le soleil qui traverse les vitres du train de banlieue, ils accentuent leurs mouvements et se mettent à danser. Au rythme de l'acier qui chauffe en chantant, ils se mettent à composer des phrases. C'est la marche triomphante des mots.Seulement, ils ne sont pas là devant mes yeux par enchantement ou par une quelconque magie. Les mots font du racolage et se foutent comme des dieux de l'ordre public. S'ils sont là c'est parce qu'ils désirent fiévreusement être couchés sur quelque papier soit-il celui dans lequel on se soulage le nez. C'est une question de phéromone et d'attirance, enfin un acte d'amour. Les putes et les mots se ressemblent beaucoup à mes yeux. Lorsqu'elles se mettent à draguer, les filles, mettent les plus belles fringues et font appel à leur sourire de jeunes innocentes et sans défense. Les mots, eux, hurlent de beauté à vous rendre sourds. Etant donné que j'ai sous loué l'étage inférieur de mon âme au vice et à ses acolytes, je cède facilement à la beauté et au racolage savamment orchestré. Je mets,donc, le clignotant à droite et m’arrête pour cueillir les mots aux corps divins. La beauté pose souvent des problèmes. Elle a toujours dans ses valises un peu d'arrogance, un peu de la mule têtue et enfin tout l'attirail qui cause des ennuis sur la voie publique. Lorsque les mots se rendent compte qu'ils ont de l'influence sur quelqu'un ce dernier ne jouira jamais plus du silence.C'est une lourde machine qui une fois ébranlée ne cessera de produire du vocabulaire, de la grammaire et de la conjugaison que par la mort. L'usure des pièces ne l’arrêtera point, grincera-t-elle ? l'age viendra la graisser !

Le temps

2010-06-24T02:53:00.005+01:00

Les hommes, sans le savoir, ressemblent à des tas de planches de bois plantées dans un décor absurde et irréel formant une cabane. Ils passent leurs vies à subir stoïquement comme des ascètes la pluie, le froid, le feu du soleil, le vent…. sous les yeux du temps, malin et invisible spectateur qui s’amuse de leurs petits jeux futiles et éphémères.

Sans titre

2010-06-23T17:28:00.001+01:00

Huile sur toile, dim: 65*50

Noir et blanc

2010-06-23T16:40:00.004+01:00

Photo de Dave Rubin

La nuit se répand avec violence sur ses jours …De grossières taches noires se mettent à dessiner , en toute liberté, ça et là sur sa toile des motifs inintelligibles …Tel un buvard tout neuf il boit jusqu'à la lie l’encre des jours qu’il n’a jamais choisis. Parfois il éprouve le sentiment que seul un grand plongeon dans le vide pourrait le laver de ce sang qui le noircit .

Sans titre

2010-06-23T09:14:00.003+01:00

Huile sur toile,dim: 100 *100 cm

L'homme à la casquette II

2010-06-19T09:40:00.003+01:00

Huile sur toile ,dim:65*50

L'homme à la casquette

2010-06-18T00:22:00.001+01:00

Huile sur toile, dim:65*50

Impossible amour

2010-06-18T00:20:00.002+01:00

Huile sur toile, dim:65*50

Sans titre

2010-06-18T00:18:00.001+01:00

Huile sur toile, dim:65*50

Avancée du Rap en Tunisie

2010-06-16T07:48:00.002+01:00

Afin de mieux connaitre le phénomène visitez le lien suivant:http://fr.wikipedia.org/wiki/Rap

Le RAP en Tunisie

2010-06-15T21:28:00.003+01:00

Le jazz revisité!

2010-06-08T10:10:00.002+01:00

http://www.musicme.com/Philippe-Saisse/albums/Next-Voyage-0731453741621.html?play=01

Sans titre

2010-06-05T17:43:00.003+01:00

Huile sur toile,dim:100*75

Le conseil

2010-06-05T10:20:00.001+01:00

Huile sur toile: 65*50

Sans titre

2010-06-05T10:17:00.001+01:00

Huile sur toile,dim: 65*50

Maladie (1)

2010-05-18T23:35:00.005+01:00

Sortir de ta peau, la quitter définitivement pour une autre ; plus douce et plus clémente. Cette idée ne te quitte plus depuis un moment. Elle te poursuit, te harcèle et te fatigue. Chaque fois elle se présente à toi sous une forme différente mais en gardant le lancinant sujet qui revient sans cesse : quitter cette peau et passer ailleurs ; n’importe où mais ailleurs de la peau que tu « habites » en ce moment. Mais qui accepterait de te recevoir ? Quelle peau nouvelle peut-elle te sourire et te souhaiter la bienvenue, à toi, ce malheureux qui a laissé filer le bonheur entre ses doigts ? Enfin est-il question de peau ? La peau qui te porte et t’abrite est-elle à l’origine de tes malheurs ? Tu n’en sais rien ou plutôt tu n’en es pas très sur ! Seulement tu doutes d’une chose. Tu penses que ta peau qui n’est en définitive qu’un contenant qui ne joue aucun rôle dans le lamentable état d’âme dans lequel tu patauges depuis quelque temps. Car, tu te dis, si le vin est frelaté pourquoi accuser la bouteille qui n’est en fin de compte qu’un contenant, un objet qui joue un rôle éphémère puisqu’elle est systématiquement jetée dans la poubelle une fois le breuvage englouti. Cette réponse, non dénuée de bon sens, apaise pour un moment ta fureur contre ta personne puisqu’elle t’enlève toute responsabilité et t’exonère en quelque sorte du bilan négatif dont tu essayes de lire correctement les chiffres afin d’en être définitivement convaincu. Passé ce laps de temps, généralement court, tu reviens à la charge contre ta peau ou plutôt c’est la question de ta peau qui réoccupe le devant de la scène de ta vie. Maintenant, tu perds du terrain et commences à être persuadé que ta peau joue un grand rôle dans ta décrépitude et que ta descente aux enfers n’est due qu’à cette satanée peau que tu trimballes depuis un bon bout de temps déjà. Pourtant ta peau n’a presque rien à envier aux autres que tu fréquentes et que tu vois tous les jours. Tu peux même dire que tu disposes de l’une des meilleures. Certes, tu n’es pas blond aux yeux bleus, mais tu es bien fait. Ensuite, aux yeux bleus et la chair blonde tu ne penses même pas. Tu es content de ton teint basané que tous tes concitoyens arborent avec fierté. N’es-tu pas né sous le soleil brulant de cette Afrique du nord ?

لونيفار

2010-05-01T10:26:00.005+01:00

Ambiance de comptoir, huile sur toile,65X50 par le bouquiniste tunisien

لونيفار

...مقهى حانة المفكّرين الصّغار

والمثقّفين الكبار

...وما تبقّى من شظايا اليسار

:الكلّ يقول أنا

فنّان

صحفي

كاتب

...رسّام

...ممتازٌ في عهد الإمتياز

...تعبثُ الجعّةُ بالرّؤوس

تتعالى الأصواتُ

...وتتعانق الكؤوس

...في ضوضاء فقرات مخمورة

...تُلقي وتتلقّى الدّروس

لونيفار

مقهى حانة المثقّف

"والباحثُ عن" الُمرشانة

والذي يتضوّر جوعا

..."يريدُ عشاءًفي مطعم "المزار

لونيفار

مائةُ ألف قدم وراء السّتار

جعّة ،دخان ودوار

ونسيانٌ لساعات الفقر والقفر

...وبحثا عن شيء من الإخضرار

Le secret des mots

2010-04-28T16:18:00.004+01:00

Des fois les mots viennent me rendre visite. Des fois ils m’oublient ou me négligent pour un long moment. Je ne comprends rien à leur jeu. Tantôt je le trouve irritant et tantôt passionnant. Oui passionnant, chose bizarre, parce que je trouve qu’il y a du plaisir dans l’attente des mots. Ensuite parce que lorsque les mots viennent ils apportent avec eux la joie et la délivrance. Je me compare souvent, lorsque j’attends leur arrivée , à un condamné auquel on vient les clés à la main lui enlever les menottes et lui proposer de partir regagner sa liberté par une journée ensoleillée.

الكلام٠٠٠

2010-04-02T02:35:00.005+01:00

الكلام٠٠٠

حروفه حزينة كاسدة٠٠

جوانحه ملمومة جامدة٠٠

الكلام يحلم بالحمَامْ٠٠

يحلم بالشّمس،بالماء،بالسّماء٠٠٠

وببنيّات خارجين مالحمّام٠٠٠

الكلام مسكين شاددْ تركينة٠٠

مرّة يطل مِ الشّباك

ومرّة يرمي عينه للتلفزة القديمة٠٠٠

الكلام روحه تفرفت٠٠

فد مِ القفص ومِ الخس٠٠

ومِ البشكوتو المفتفت٠٠٠

Pourquoi tient-on un blog ?

2010-02-27T21:07:00.003+01:00

Une peinture à l'huile de Ridha Bettaieb

J’ai lu avec un grand plaisir un billet intéressant sur le blog d’un ami blogueur. http://coeos.wordpress.com/ En substance ce dernier jette un pavé dans la mare contre les blogs et les blogueurs censurés dans le cadre de la blogosphère tunisienne. Pour résumer un peu l’auteur s’attaque aux blogueurs se revendiquant d’un mouvement engagé. L’auteur n’a pas tout à fait tort. Il dit que chez nous en Tunisie il ya des sujets plus importants dont on doit s’occuper tels que l’enseignement, la santé, l’emploi, l’équilibre entre les régions, le pouvoir d’achat, etc.… La blogosphère et ses problèmes est reléguée à un second plan, sinon à un plan négligeable…Je partage tout à fait cet avis surtout que je suis intimement convaincu que la blogosphère n’est occupée que par quelques centaines de personnes assez cultivées ayant en tête un certain projet de société et une image d’un certain pays qu’ils aimeraient voir se concrétiser là immédiatement par un coup de baguette magique. Seulement les choses ne sont pas simples.

Ce dont on souffre réellement chez nous c’est de l’absence d’une plus large participation des citoyens et des associations dans la vie politique, sociale, économique, et culturelle du pays. Car si on jette un simple coup d’œil autour de nous on s’apercevra qu’en Tunisie, malgré nos lacunes, on vit relativement bien.

Pour revenir à la question de la blogosphère que mon cher ami met en pièces, je tiens à dire ceci :

Je pense que la blogosphère tunisienne est composée d’hommes et de femmes d’un niveau culturel assez élevé. Du fait de leur formation et de leur culture ces derniers cherchent à parler et à discuter et à échanger des avis et des idées et les blogs leur permettent de concrétiser ce qu’ils ne peuvent faire ailleurs. Je pense également que ceux qui composent le microcosme de cette jeune et tendre blogosphères sont à la fois des mordus de lecture et d’écriture. Tout blogueur cache forcément un écrivain ou un auteur en gestation. Ensuite ceux qui écrivent ne parlent pas toujours de la météo, il leur arrive de parler de politique, et c’est légitime, et sur ce dernier plan les gens ne sont pas toujours d’accord ni ente eux ni entre eux et leurs gouvernement.

Donc, n’oublions pas que le fait de tenir un stylo ou de manipuler un clavier d’ordinateur est avant tout une passion et non des moindres.

Les déconnectés

2010-02-26T18:41:00.004+01:00

Ça fait mal au cœur de se rendre compte, après un sacré bout de temps, que pour être bien sa peau et dans sa tête il faut suivre tout le monde, donc de faire partie de la caravane qui traverse le désert. Il y a des bleds comme ça composés de personnes des deux sexes qui ne tolèrent aucune différence de comportement et d’idées. L’uniformité des usages et de la réflexion est de rigueur. Faire comme monsieur tout le monde ou bien disparaitre de la scène tout simplement. C’est un constat terrible. Celui qui affiche sa différence dans ces contrées est automatiquement mis à l’index, jugé arbitrairement et écarté de la scène. La société fait de lui un déconnecté. On lui retire la fiche qui le relie au système ensuite on ne le voit plus. Il n’est plus sur les écrans réguliers, il est désormais sur d’autres qui sont spécialement conçus pour les « brebis galeuses ». Le système exige des gens de tout accepter, de se mettre à genoux et de dire merci à tout bout de champs. Ces derniers doivent avoir toujours à l’esprit que sans l’échafaudage infaillible d’idées avant- gardistes de quelques génies incomparables ils mourraient de faim. Il n’ya pas d’erreur possible. D’ailleurs le système ne se trompe jamais. C’est une montre mécanique suisse. Il veille à ce que tout soit parfait. Donc si quelqu’un n’arrive pas à suivre ou n’arrive pas à comprendre les règles du jeu que le système élabore minutieusement et met en exécution, c’est que c’est un individu inutile et éligible à la « casse » c'est-à-dire la déconnexion. Comme les chats sentent l’odeur du poisson à des lieues, moi je sens les personnes déconnectées. Je sais où ils prennent leur café et où ils prennent la cuite. Je vois sur leurs visages ces signes particuliers des personnes écartées et éliminées. Ils ont sur le visage un signe qui se situe à mi-chemin entre un sourire sournois et un rictus de douleur. Ça et là ils déambulent dans les rues de ces bleds à dévisager les gens à la recherche de ce qui peut bien rendre ces gens aveugles au point de ne s’apercevoir de rien de ce qui les entoure. La plupart du temps ce sont des artistes, poètes, professeurs, philosophes ….qui sentent qu’ils ont beaucoup à dire à ces gens qui les entourent….

Le questionnaire d'Eric Poindron

2010-01-01T20:19:00.003+01:00

Je partage avec vous ce questionnaire que j'ai trouvé sur le blog d'Eric Poindron

1 – Qu’est-ce qu’un livre ?
Un compagnon, un ami

2 – À quoi sert un livre ?
Il sert à rompre la solitude

3 – Quel est le livre qui vous à la plus marqué (vous pouvez expliquer pourquoi) ?
Les misérables de Victor Hugo

4 – Quel est le livre que vous préférez (vous pouvez en citez plusieurs) ?

Les Frères Karamazov de Dostoievski

5 – Quel est le livre qui vous à le plus dérangé (en bien, en mal, qu’importe) ?

Le monde selon Garp de John Irving

6 – Quel est le livre que vous n’avez pas pu terminé (vous pouvez en citer plusieurs) ?
Le Vicomte de Bragelonne de Dumas

7 – Quel est le livre que vous n’avez jamais lu et que vus vous êtes promis de lire (vous pouvez en citez plusieurs) ?

La modification de Alain Robe Grillet

8 – Quel est le livre que vous souhaiteriez faire découvrir (à un ami, au public) ou éditer si vous étiez éditeur ?
Récit de la maison des Morts de Dostoievski

9 – Quel est le livre que vous ne lirez jamais (vous pouvez en citer plusieurs) ?
Aucune idée

10 – Quel est le livre le plus « illisible » que vous ayez lu (vous pouvez en citer plusieurs) ?

Le banquet de Platon

11 – Quel est le livre que vous avez le plus acheté pour offrir (vous pouvez en citer plusieurs) ?

L’étranger de Camus

13 – Quel est le livre dont la « bonne » réputation vous semble la plus injustifiée (vous pouvez en citer plusieurs) ?

L’amant de Marguerite Duras

14 – Quel est le livre dont vous connaissez des phrases ou des passages par cœur (vous pouvez en citer plusieurs) ?
Haddatha Abou Houraira de Mahmoud Messaadi

15 – Quels sont les cinq livres qui vous accompagnent (en essayant d’éviter les grands classiques, les géants ou les écrivains insurpassables) ?

Lolita de Nabokov, Candide de Voltaire, les fleurs du mal de Baudelaire , Du coté de chez Swann de Marcel PROUST, L’idiot de Dostoievski.

Loterie

2010-01-01T18:40:00.007+01:00

Les vœux sont formés, rien ne va plus ! Tout le monde s'est souhaité bonheur, santé et chance. Trois hypothétiques et virtuels facteurs auxquels la plupart des gens aspirent. Chacun a réclamé sa part pour décorer sa parcelle de vie et son espace temps. Les yeux se sont fixés encore une fois sur la roue qui tourne et qui de temps en temps lâchera un numéro gagnant ou un ticket capable de nous donner accès à une vie meilleure ou de nous sortir de l’enfer de la corvée. Finalement la passion gâche la vie et déforme la vue. Le fait d’exister c’est déjà le bonheur. La santé et la chance sont une loterie.

Du rouge pour 2010

2009-12-30T12:02:00.001+01:00

Les habitudes changent

2009-12-29T13:25:00.002+01:00

Résolutions pour 2010

2009-12-29T10:42:00.001+01:00

Le stress de l'ours blanc

2009-12-29T10:41:00.001+01:00

Danger de croire à l'inconscient

2009-12-26T09:18:00.003+01:00

Je veux remarquer ici une raison de ne pas choisir la doctrine de l'inconscient, qui est une supposition d'une pensée comme expliquant un simple mouvement du corps, meme si elle est fausse, devient vraie par celà seulement qu'on y croit, puisqu'on forme cette pensée. Par exemple, si je tremble devant quelque objet sans en trouver d'abord une raison, je dois choisir d'expliquer ce tremblement par la seule disposition physique des parties de mon corps; car ici je forme quelque pressentiment au sujet de cet objet, essayant de tirer au clair une pensée, jugeant que cet objet m'a déjà nuit ou me nuira, d'après des raisons vraisemblables; et c'est surtout par de telles opinions que les passions sont funestes.

Alain 1922

Texte tiré de : philosophie, puf,1960 page 35.

Le temps

2009-12-25T11:40:00.004+01:00

C’est au burin que le temps désintègre peu à peu, insensiblement, notre vie, notre mémoire, enfin le temps qui nous reste à vivre … Omniprésent : il est dans nos chairs, dans nos esprits, dans nos gestes de tous les jours... Il est impitoyable vis - a vis de notre amère vie d’adulte. Toutefois, ce monstre forcené ne peut absolument rien contre les images, les sentiments et les tendres moments de notre enfance. Ils demeurent intacts comme ces photos encadrées qui restent accrochées au mur du salon malgré un violent séisme.

Evasion

2009-12-24T23:32:00.006+01:00

Les mains dans les poches il vient souvent roder autour de ces magnifiques yachts et voiliers amarrés à la marina. Il aime lire les noms de ces embarcations de rêve pendant que le vent marin le frappe violemment sur le visage. Liberté, Evasion, La reine, Ma duchesse, Je reviens toujours, Vent du sud, Les yeux de Laetitia…. Les yeux noyés de rêves, le cœur plein de voyages, la tête pleine à craquer de bateaux, il regagne sa petite voiture et rentre chez lui.

A vélo

2009-12-24T20:27:00.003+01:00

Chaque matin , pendant sa promenade à vélo dans les rues , elle distribue de la grâce et de la lumière. Les hommes s’imprégnant de ce parfum qu’elle laisse involontairement flotter dans l’air humide ne peuvent s’empêcher de l’accompagner d’un regard tiède.

Veni vidi vinci

2009-12-21T23:08:00.003+01:00

La fraicheur du carrelage se faufile doucement dans les moindres recoins de son corps en feu. La courte virée houleuse, spectaculaire, et conquérante dans les contrées chaudes du sud a pris fin. Devant son maigre butin de guerre elle peut chanter à Jack : veni vidi vinci !

Le lac

2009-12-20T23:50:00.004+01:00

Ils sont venus puis ils sont partis, semble se dire ce banc public. Dans leurs yeux il a versé le lac et dans leurs cœurs quelques gouttes de sérénité. Seulement, le banc sait pertinemment que ceux qui se sont reposés quelques moments sur ses planches souhaitaient tous fondre dans l’éternité du lac.

Tranche de vie

2009-12-19T16:20:00.007+01:00

Photo: Eve Arnold (1954)

La tranche de temps qu’elle trouve succulente est celle qui dure du soir jusqu’au petit matin. Dès qu’il commence à faire un peu sombre, elle quitte comme un automate son petit appartement et se dirige vers son troquet de cœur. Là, elle passe des heures à siroter du temps alcoolisé et à grignoter une solitude trop salée.

L'attente

2009-12-18T15:17:00.003+01:00

Photo d'Edward Weston

Elle n’a jamais pu ôter de son esprit l’histoire de cet homme qui est parti chercher très loin des allumettes. C’est son cauchemar. Pour calmer son cœur, elle se met chaque soir à la fenêtre qui donne sur la rue, le cou tordu et les yeux au bord des larmes, à dévisager les passants dans le feu de l’attente.

Noir et blanc

2009-12-18T13:58:00.004+01:00

Il passe sa vie à noircir du papier. Chaque mot lui parait comme la lueur d’une bougie apportée dans le tunnel obscur où se joue son destin. Seulement plus il s’enfonce dans ce gouffre noir et plus il pense atteindre la lumière.

Edward Hopper

2009-12-16T09:17:00.010+01:00

Sun in empty-room

Edward Hopper: peintre réaliste et graveur américain américain (1882-1967).

La vie lui a montré de toutes les couleurs. Elle l’a promené un peu partout. Elle a déversé dans sa tête des tonnes d’heures de solitude. Bref, elle lui confia de scruter l’horizon . Que pouvait-il lui arriver de plus grave et de plus dangereux?! Rien.

Sardine

2009-12-16T09:04:00.003+01:00

Avec le courage d’un ascète, qui pour une raison quelconque cherche à se châtier d’un crime imaginaire, il se réfugia à l’intérieur de ses idées bien huilées. Et depuis il ressemble plus à une sardine qu’a lui-même !

Histoire de livres

2009-12-08T09:32:00.006+01:00

Que de fois elle l’a supplié de faire descendre ces ouvrages volumineux pour les nettoyer de la poussière qui les dévorait. A chaque fois il s’énervait et lui disait qu’après sa mort elle en fera ce qu’elle voudra. Elle s’est juré alors qu'elle nettoierait puis lirait tous ces livres en haut de cette étagère vacillante au bord de l'écrasement. Voilà des mois qu’il est parti très loin dans les ténèbres par un ticket d’un aller simple. Le premier livre qu’elle prit entre les mains s’intitulait : « L’art et la manière de conserver les vieux livres ». Une larme lui glissa de l’œil et s’écrasa lourdement sur le volume. Aussitôt elle le remit à sa place, descendit et regagna sa cuisine.

Lumière

2009-12-08T08:24:00.006+01:00

Walker Evans (Alabama)

Le jour se lève et jette toute sa lumière sur cette cabane en bois qui lui sert de maison. Sa petite famille déjà réveillée le rejoint pour lui souhaiter bonne chance dans sa quête de travail. Encore une journée à massacrer ce qui lui reste encore de ses chaussures déjà abimées sur les routes poussiéreuses dans les flaques de lumière.

La porte rouge

2009-12-07T20:36:00.004+01:00

Photo piquée chez une amie sur facebook

Parmi les choses qu’il porte dans son cœur une petite porte aperçue un jour dans un quartier d’un pays lointain dont il ne se rappelle plus le nom. Il mit de longues minutes à la contempler avant de prendre son appareil photo et de la mettre en boite. Le temps semble avoir eu raison de cette belle porte en la marquant de hachures, de profondes balafres et de nombreuses vermoulures. Figé devant cette embrasure, il essaya, avant de la quitter, d’imaginer l’intérieur, les odeurs et la nature de la vie qui pouvait s’y dérouler.

Les bouteilles.

2009-12-07T09:06:00.004+01:00

De ses petites mains il a ouvert toutes sortes de bouteilles. Il maniait à merveille les tire-bouchons. Chaque bouteille ouverte était pour lui une amie intime, une confidente, une découverte... Il aimait leur confier toutes sortes d’histoires bizarres, surtout celles qu’il ne racontait à personne. En retour il attendait d’elles le petit mot sauveur, le petit mot qui viendrait comme ça spontanément avec nonchalance se poser sur ses idées comme une abeille sur un morceau de sucre et remplacer sur son visage le glacial rictus en un chaud et éclatant sourire.

Mouvement

2009-12-06T19:18:00.004+01:00

Elle se rappelle encore de la balançoire suspendue au murier de son jardin d’enfance. La balançoire de son école maternelle occupe encore une bonne partie de ses souvenirs d’enfant. Ce mouvement dans le vide l'a toujours envoutée, elle se sentait être comme chatouillée à l'intérieur du corps. Elle se disait toujours que la vie n’est en fin de compte qu’un mouvement éternel de va et vient tel un balancier d’une montre mécanique sortant d’un atelier d’un horloger suisse des plus méticuleux. Seulement plus elle avançait dans l’âge plus elle prenait conscience qu’inévitablement tout prendra fin pour elle lorsqu’elle sera éjectée du mouvement soit au moment du va soit au moment du vient !

Les mots tragiques

2009-11-25T15:05:00.010+01:00

Artaud (autoportrait)

Lâcher la bride des mots. Regarder et suivre le mouvement de l’alphabet prendre forme sous les touches du clavier. Taper sur les lettres… ne point regarder l’écran, ni la forme des phrases…Faire abstraction de la ponctuation…Ecrire pour parler…. Parler, parler, parler … Donner libre cours au délire … Parler de n’importe quoi et n’importe comment. Raconter des histoires. Mais quelles sont ces histoires qui méritent d’être racontées ? Ce sont les histoires tristes qui retiennent l’attention et réussissent à émouvoir, oui tristes …très tristes parfois… Même les quelques digressions pour inclure une note plus ou moins gaie passent généralement inaperçues par le lecteur. Son attention ne retient que le drame. La mort, le tragique et la peur sont des éléments essentiels pour capter l’attention. Les gens ne lisent pas les histoires drôles et gaies …Ils n’aiment pas lire des histoires de bonheur…Ils aiment les drames, les tragédies et le sang qui coule…La littérature serait "triste" si elle prenait le bonheur pour objet…Parce que qui croit encore au bonheur dans ce monde ? Personne ! Sauf quelques petites filles taxées de demeurées qui se font arnaquer par des pseudos scribouillards illusionnistes de romans à l’eau de rose sur du papier à deux sous. Ecrire pour parler de tout et de rien…L’essentiel qu’il y ait de la déception, du désappointement…L’écriture s’accommode tellement bien des rendez-vous manqués et des paroles non tenues… Elle adore les trahisons et les coups de couteau dans le dos…Lâcher la bride des mots et voir où ils peuvent mener. Laisser couler l’encre, elle tracera les contours de la misère et de la pauvreté et indiquera l’endroit et la demeure des offensés et des humiliés…Hugo a du puiser dans tous les mots tristes, lugubres, sinistres et sombres du Larousse pour décrire ses célèbres et tristes misérables.

Petite promenade à Tunis

2009-11-24T10:03:00.008+01:00

Il est six heures du soir. Il y a déjà une heure que j’ai quitté mon bureau. Je marche lentement le long de la rue Jamel Abdennaceur vers l’avenue Habib Bourguiba. La rue est bondée par les passants, les vendeurs à la sauvette, les colporteurs et les cireurs de chaussures. Quelques passants s’arrêtent de temps en temps devant les vitrines des chaussures et des vêtements pour enfants. A ma droite la majestueuse ambassade de France. Un peu plus loin je suis bloqué par une foule de dames et de jeunes filles qui viennent de faire leurs emplettes au Monoprix. Elles s’arrêtent pour acheter des « kakis ». Je suis obligé de changer de trottoir. Je tourne à droite et je me retrouve sur la belle Avenue Habib Bourguiba éclatante de lumière. Ses beaux réverbères diffusent une très belle lumière orange qui fait chaud au cœur. Comme chaque jour elle accueille des milliers de personnes qui viennent s’y promener sous les ficus ou prendre place aux terrasses de ses splendides cafés et restaurants. Je passe devant la porte principale de l’Ambassade de France. Très belle demeure. Une forteresse robuste et inviolable. Je continue mon chemin. Je traverse la rue de Hollande et me retrouve en face du théâtre municipal. Une bande d’étudiants occupe les marches en se livrant aux jeux et attouchements de leur âge. Un peu plus loin se situe le café du palmarium. Des jeunes et moins jeunes dégustent des cafés, des glaces et des crêpes toutes chaudes. Je traverse la rue de Carthage, ancienne rue d’Italie, et je me retrouve en face du célèbre café de Paris. A l’intérieur comme à l’extérieur toutes les tables sont occupées. Je plonge mon regard à travers les vitres à la recherche de quelqu’un de mes connaissances. Je ne vois que des inconnus. Avant de continuer ma route je jette un coup d’œil furtif à la table qu'occupait mon père avec ses amis avant mars 1979. J’ai un petit pincement au cœur. Mais je me dis que c’est la vie… Je continue lentement ma marche sur ce flanc droit de la plus belle avenue de Tunisie. Je traverse la rue Ibn Khaldoun. Je m’arrête devant un petit kiosque à journaux. Je parcours des yeux quelques titres en arabe et en français et j’achète un paquet de cigarettes. Quelques pas plus loin je me retrouve devant ce très vieux et célèbre café-bar le Rossini Palace, sa baie vitrée m’offre la possibilité de regarder à l’intérieur. Mes yeux rencontrent celles de quelques amis debout devant le comptoir. D’un geste de la main ils m’appellent à entrer. Je vais à leur rencontre. Ils m'offrent une bière. Je salue le propriétaire du café, Am Taher, un homme exceptionnellement « jeune » parce que personne ne lui connait un âge exact. Toujours très élégant dans son costume sombre. Il est capable de tenir une discussion sur toutes les étapes de l’histoire de Tunisie du début du siècle dernier. Certains disent qu’il a quatre vingt dix ans, d’autres un peu plus. Il y en a même qui disent qu’il a cent ans. Un sourire indéchiffrable ne quitte jamais ses lèvres. Il est à la fois aimé et craint par ses nombreux clients qui viennent se détendre le soir en prenant quelques bières, quelques pastis ou quelques huitièmes de Boukha. C’est un « monument » disent les gens qui le connaissent bien.

Ma politique

2009-11-22T15:42:00.002+01:00

La politique ne m’intéresse plus depuis longtemps. Je m’en suis lavé les mains. Et c’est tant mieux comme ça. Je suis devenu apolitique. Plus je m’éloigne de cette « chose publique » et plus je me sens mieux dans ma peau. C’est un choix que j’ai fait il n’y a pas longtemps de cela. A un certain moment de sa vie un homme doit prendre des décisions et les assumer pleinement. Moi j’ai pris les miennes et j’ai opté de ne faire de la politique que dans le cadre très restreint de ma cellule familiale. Dans ce cadre hyper limité je peux disposer des moyens nécessaires pour mettre en place un système et des structures plus ou moins cohérents pour la bonne marche de cette entité microscopique. Toujours est-il que j’ai toujours à l’esprit les règles élémentaires de prudence d’un bon père de famille. La macro-politique ne m’interpelle plus. D’ailleurs personne ne voudra de moi dans ces cercles fermés. Qui voudra de quelqu’un qui n’est ni de droite ni de gauche ni du centre non plus et athée sur les bords par-dessus le marché ?!! Qui voudra de quelqu’un qui a horreur de l’opportunisme, des opportunistes, du clientélisme politique, du népotisme et de la flagornerie.

Il m’est arrivé de suivre ce qui se passe sur « l’agora » dans la quelle je vis, j’ai voulu comprendre mais dès que j’ai compris j’ai préféré me retirer et laisser ma place de spectateur vide. J’ai été frappé par la platitude et de l’esprit mesquin et malsain qui y règne. Une ambiance opaque où les règles du jeu sont quasi inexistantes et où le plus fort dicte selon son bon vouloir les règles à suivre. La plèbe quant à elle, amochée par une crise économique qui dure, et croulant sous le poids des crédits à la consommation, peine à joindre les deux bouts des mois qui ont tendance à finir trop vite à leur gout.

Ce tableau peu reluisant n’est qu’un détail d’une fresque beaucoup plus grande. Cette désolation, ce décor macabre, cette scène surréaliste n’ont fait que conforter mon choix de désistement et de recul. Après tout on ne vit qu’une seule fois. Et la vie peu se jouer de différentes manières.

D’ailleurs il y a l’art, les livres, la poésie, le cinéma….moelleux fauteuil dans lequel lorsque je m’y plonge j’en ai pour quelques années d’oubli et de paix.

Lorsque parfois j’ai la nausée du fait du spectacle qui se joue devant mes yeux, un quatrain de KHAYYAM se met à résonner dans ma tête pour me ramener à la raison :

« Bien des siècles nous survivront, alors que nous seront partis,

Quelle trace auront-nous laissée, il ne restera rien de nous,

Rien ne manquait au monde quand nous n’étions pas nés

Quand nous serons partis, ce sera bien pareil ! »

Dessin

2009-11-20T12:42:00.004+01:00

Quelques crayons de couleur,

Une feuille de dessin,

Un porte mine,

Un petit bout de gomme,

Beaucoup de chagrin.

Des images troubles,

Des instants à mi-chemin,

Entre éveil et somme,

Un cauchemar sans fin.

Des sifflets dans la nuit,

Des départs de trains,

Tout se bouscule

A la porte du jardin.

Interrogations,

Exclamations,

Points de suspension,

Heure de pointe,

Vacarme et coups de klaxons,

Et pourtant il n’est question,

Que d’un petit dessin.

Promenade

2009-11-19T11:44:00.006+01:00

Je suis claustrophobe. Je n’aime ni ascenseurs ni bureaux. Je n’aime pas non plus les endroits sans fenêtres. Je suis en perpétuelle recherche d’air frais. J’ai une peur atroce de l’étouffement. Mon milieu naturel, habituel, c’est la rue, les avenues et les boulevards. Quelques fois je m’aventure dans des espaces plus grands et plus vastes. Alors je prends ma voiture et prends la direction du nord, nord-ouest pour faire le plein de verdure et m'amuser avec l'horizon. Je contemple, émerveillé, ces vastes champs de blé, d'orge ou d'avoine à peine sorti de terre, ces eucalyptus séculaires en bordure de la route, ces minuscules fleurs multicolores qui ont trompé la vigilance des agriculteurs pour pousser malgré lui et malgré ses pesticides comme ça librement en plein champs…Il fait froid et pourtant je tourne la manivelle pour baisser la vitre. Un air au parfum de la foret sauvage inonde l’habitacle de la voiture. Je tressaillis. J’ajuste mon cache col mais laisse la vitre ouverte. Je roule plus ou moins lentement. Gêné par quelques nuages le soleil apparait puis disparait subitement. A gauche et à droite de la route, à quelques kilomètres d’intervalles des paysans exposent des poulets fermiers, des dindons, des lapins, des canards et des œufs. Un peu plus loin d’autres vendent des fruits de saison fraichement cueillis. Sur des sacs de toile de jute sont exposés oranges, mandarines, citrons et même quelques cédrats au délicieux parfum.

Besoin d'écrire

2009-11-16T23:43:00.007+01:00

Gabriel Metsu (le vieux buveur)

Je ne sais pas raconter les moments heureux. Les mots sont chez moi tributaires d’un état d’âme assez particulier. Je dois être à mi-chemin entre une mélancolie et une tristesse aigue pour que ma plume daigne tracer ces formes conventionnelles qu’on appelle les mots. Je n’ai pas besoin de médicament quand je suis bien portant. En revanche je dois impérativement me concocter une solution maison pour sortir de la léthargie de la gueule de bois. Oui, il m’arrive souvent d’avoir la gueule de bois. Je l’ai cette affreuse et douloureuse gueule de bois même sans avoir touché à l’alcool. Je m’en rends compte lorsque je regarde ma tête le matin dans la glace de la salle de bain. Une gueule terrible. Une tête de déterré. Je prends conscience à ces moments là que je dois cesser de boire ce sale temps frelaté. Mais ce sale temps pourri s’accroche à moi et je dois respirer cet air sulfurisé qui s’en dégage. Fuir… J’adore ce verbe. Je le trouve magiquement rapide. Il doit avoir une parenté avec le vent ou avec une arme à feu... Alors pour faire comme les oiseaux, pour voler un peu, danser, jouir de quelques instants de" liberté" , j’écris. Je n’ai nullement besoin de plan, ni d’un sujet particulier. Je n’ai qu’à ouvrir le robinet. Je n’ai pas besoin de décrire la couleur de l’eau qui sort d’un robinet fermé depuis des années. Il faudrait peut être qu’elle coule pendant des jours pour que cette eau redevienne diaphane.

Le temps d'une pluie

2009-11-15T23:39:00.005+01:00

Voilà qu’il se met à pleuvoir tout à coup. Les trottoirs se mouillent peu à peu. Je me mets à marcher plus lentement. Ce n’est nullement pour éviter une subite glissade, mais mes pas se font plus doux et plus lents pour une raison qui m’est inconnue. Les parapluies font leur apparition. Les boutiquiers font rouler les stores imperméables sous lesquels quelques passants viennent s’abriter. Les vendeurs des trottoirs tirent les bâches en nylon transparent pour protéger leurs marchandises éphémères. C’est peut être ma nature triste qui me pousse à aimer cette atmosphère que beaucoup trouvent maussade. J’adore voir la nature jouer l’un de ses rôles les plus durs. Le gris du ciel et la pluie qui tombe exercent sur moi un charme terrible. Je m’extasie lorsqu’assis prêt d’une fenêtre d’un célèbre café de l’avenue Bourguiba, laissant de coté le journal pour me livrer à ce spectacle envoutant des passants sous la pluie. Je trouve particulièrement délicieux ces cris des femmes éclaboussées par des automobilistes un peu trop pressés. La pluie qui tombe est aussi un argument pour ces couples timides ou au début d’une relation de coller l’un à l’autre et de s’enlacer sous la coupe d’un parapluie ruisselant le temps d’un orage. Les moineaux terrifiés regagnent le dense feuillage vert des ficus de l’avenue en attendant l’éclaircie.

Automne

2009-11-01T19:45:00.004+01:00

Voilà que l’automne revient. Quelques arbres se mettent déjà aux couleurs chaudes. Il y a du jaune, de l’oranger du rouge et des couleurs plus complexes encore … La météo redevient raisonnable. Le soleil aussi, d’ailleurs. La vie continue. Les cycles sont rigoureusement respectés. Quelques pluies, et le soir il faut penser à bien couvrir les enfants. Faire en sorte que leurs chambres soient à la bonne température. On ne sait jamais. Il y a ce fantôme de cette terrible grippe qui rode un peu partout dans le monde. Il parait qu’elle est dangereuse pour les plus petits et les plus vieux. Les pancartes sont partout. A l’école des enfants, dans les gares, les aéroports, dans les rues, les commerces… avec des conseils à suivre en cas d’éternuements répétitifs, de toux et en cas de fièvre. Sinon, la vie continue comme avant. Rien à signaler. Le calme le plus plat reprend du service. Suivant le mouvement du soleil, les gens commencent à regagner leurs domiciles dès que ce dernier commence à se cacher. Les rues se vident rapidement. Les rares endroits où la foule s’attarde encore sont les cafés et les bars. D’ailleurs le brouhaha et le vacarme qui s’en dégagent sont audibles à des dizaines de mètres. Vers 19 heures trente les rideaux métalliques des commerces commencent à tomber lourdement sur le sol annonçant leurs fermetures et la fin d’une journée de labeur. Parfois je pense qu’une main invisible pousse les gens à rentrer chez-eux si tôt, à éviter les promenades nocturnes et à profiter de la douce brise automnale. Je me demande comment tous ces gens sont devenus des automates en oubliant qu’ils pouvaient être des poètes.

Avenue de France par Colette Fellous

2009-10-29T21:20:00.007+01:00

Je viens de lire avec beaucoup de plaisir un roman extraordinaire sur la Tunisie de la fin du 19 ème siècle et le début du 20 éme, écrit par une talentueuse romancière qui s’appelle Colette Fellous.

Le roman s’intitule: Avenue de France, et il est édité chez Gallimard en 2001.

Je pense que c’est un roman à lire absolument par ceux que l’histoire de la ville de Tunis intéresse.

En voici un cours extrait :

« Je remonte l’avenue de France. Tout est intact, tout vient de naitre. Je retrouve le nom des cafés, des librairies, des cinémas, des marchands de glaces, tout est clair, ordonné, découpé dans le soleil avec de larges taches d’ombre, tremblant entre les branches des ficus.

Par brassées, je ramasse ces morceaux de siècle.

Catania et Cuchet, 24 avenue de France, grands magasins de nouveautés, maison vendant meilleur marché de tout Tunis et se recommandant par ses très grands assortiments, draperies françaises et anglaises, costumes sur mesure livrables en vingt-quatre heures, chapellerie, chaussures, ombrelles, rubans et fleurs, mai 1910. …

Des passants sont groupés devant la vitrine de La dépêche tunisienne, ils lisent en chœur les dernières nouvelles. Les frères Bortoli, qui viennent d’ouvrir un des plus rendez-vous de la ville, Le Magasin Général, sont à la fenêtre du premier étage…. »

Le journal d’un tunisien ordinaire (6) et fin

2009-10-27T02:28:00.003+01:00

Je ne suis plus d’humeur à continuer d’écrire ce journal du tunisien ordinaire. Je compte oublier ce personnage pour un moment. Il restera là à m’attendre dans un fichier sur mon ordinateur. A quoi bon s’entretenir avec lui en ce moment après ce qu’il vient de subir. Je le connaissais un peu morose et mélancolique mais voilà qu’il devient aigri et a tendance à devenir agressif. Je ne lui en veux pas. Je sais pertinemment qu’il vient de passer quelques semaines affreusement douloureuses. Il a été secoué dans tous les sens. Il a été blessé au plus profond de son âme et de son esprit. Il vient de se sentir si petit et si inutile que même les journées les plus lumineuses de Tunis perdaient leurs couleurs et leur éclat et n’arrivaient plus à lui communiquer cette joie de vivre. Il a senti que tout ce qui l’entoure est hypocrite, faux, malsain …Il a compris qu’on le prenait tout simplement pour un demeuré mental éligible à un séjour dans un asile psychiatrique. Ce qui le touche le plus est ce message sibyllin qu’il est particulièrement impuissant et par conséquent il doit continuer son chemin comme les autres le lui ont bien tracé. Les affiches et les pancartes qui remplissent les grandes places, les avenues et les rues sont pour lui autant de gifles et d’insultes en plein visage. C’est tout de même bizarre la force d’agression que renferme une simple pancarte que le vent s’amuse à faire à balancer au dessus des automobiles.

Le journal d'un tunisien ordinaire(5)

2009-10-23T13:58:00.003+01:00

Juste à coté du bouquiniste le café « Le campus » occupe une place prépondérante dans cette rue d’Angleterre. C’est le seul café qui offre aux clients la possibilité d’avoir une table et une chaise. Jusqu'à ce jour tu ne comprends pas encore la raison pour la quelle on l’appelle « Le campus » parce ni à coté ni aux alentours ne se trouve aucun établissement universitaire. Ce café célèbre pour sa belle terrasse et ses jolies tables et ses chaises en rotin accueille quotidiennement une foule hétéroclite de tous bords. On y rencontre le lycéen qui apprend tout juste à fumer ses premières cigarettes, les fonctionnaires des administrations environnantes, toutes sortes de commerçants et quelques intellectuels de passage à la recherche d’un livre introuvable ailleurs. C’est ton café habituel, ta deuxième adresse. Tu aimerais bien y prendre ton premier café du matin mais cela est impossible parce qu’il est difficile de trouver une place vide de huit heures à neuf heures du matin. Tu passes devant le café en jetant un regard curieux aux fumeurs de narguilé. Malgré le fait que tu sois un vieux et grand fumeur tu n’as jamais compris l’engouement de certaines personnes pour ce mode de prendre sa dose de nicotine.

Tu penses que la « chicha » le narguilé est un signe loquace que certains demeurent en dehors de ce siècle en conservant une mode dépassée depuis longtemps déjà. Comment en ce siècle où tout se fait très rapidement des gens peuvent consacrer une heure et parfois plus à aspirer et expirer de la fumée. Tu n’as jamais aimé l’odeur qui se dégage des narguilés. Pourtant d’autres en raffolent. Ils aiment ses odeurs de pommes et de fraises brulées. Tu trouves tout ça dégoutant. Ces derniers temps ce sont les filles et les femmes qui deviennent accros du narguilé. Les salons de thé plus ou moins huppés de la capitale offrent à la gente féminine des coins appropriés pour s’adonner à la succion de la fumée parfumée du tabac brulé à la braise.

Le journal d'un tunisien ordinaire(4)

2009-10-17T14:58:00.006+01:00

Auguste Durel (café des platanes)

Ton bureau se situe quelque part à la rue d’Angleterre. A quelques centaines de mètres de la gare. Tu aimes beaucoup cette rue. Tu la trouves particulièrement belle et animée. C’était dit-on la rue des libraires et des maitres relieurs. D’ailleurs jusqu'à nos jours elle abrite le nombre le plus important de bouquinistes et autres commerces de bureautique. Tu regrettes chaque matin de voir l’illustre café des platanes fermé. Il t’arrive parfois de te dire que tu aurais aimé faire partie de ces gens du début du siècle dernier et de prendre une bière de bon matin en compagnie des français, maltais, italiens, espagnols… Les rideaux en acier poussiéreux touchant le sol te rappellent que les temps ne sont plus les mêmes. En face du café clos se dresse la majestueuse bâtisse qui abrite la poste centrale. Tu ne peux t’empêcher chaque matin de la caresser du regard. Tu te dis qu’un jour viendra où tu chercheras à trouver le nom de son architecte. Au niveau de la rue Charles De Gaulle tu t’arrêtes quelques minutes afin de laisser un groupe de jeunes lycéens bruyants traverser la chaussée. Tu les regardes avec amour et admiration. Tu les trouves vifs et gais. Pendant quelques instants ils te communiquent un sentiment de bonheur. Grace à eux la vie continue. Quelques pas plus loin tu te trouves en face des « montagnes » de livres que le premier bouquiniste a pris le soin de ranger sur le trottoir dès le matin. Comme attiré par le papier imprimé tu t’arrêtes comme chaque matin pour prendre au hasard quelques livres que tu feuillètes comme ça sans but précis. Tu te dis souvent que n’eussent été les bouquinistes tu n’aurais jamais pris un bureau dans cette rue.

Le journal d’un tunisien ordinaire (3)

2009-10-16T16:04:00.005+01:00

Tu te diriges vers le débit de tabac le plus proche. Tu demandes tes « 20 Mars légères » au buraliste mal réveillé. Il te regarde en face et te demande si tu les veux premier ou deuxième choix. Tu réponds que tu veux les meilleures. Alors il te répond que celles-ci sont majorées de 300 millimes supplémentaires parce qu’on arrive plus à les trouver ces derniers jours. Tu les prends quand même sans discuter. Tu jettes un coup d’œil aux journaux accrochés. Rien de nouveau. Les titres sont presque tous les mêmes. Les photos aussi. Tu traverses la rue dans une épaisse fumée d’un bus mal entretenu qui doit consommer autant d’huile que de gasoil. Arrivé sur le trottoir en face tu t’aperçois que tu sens le cambouis. Une cigarette non allumée à la main tu entres dans le premier café de la rue Jamel Abdennacer. Le lieu n’a de café que le nom. Il ressemble plutôt à un couloir. A peine large de deux mètres que les clients doivent inévitablement se frotter et se toucher au moindre mouvement. Tu te dis qu’il a du servir comme entrée d’immeuble au début du siècle écoulé. A gauche, derrière un comptoir aux faïences à la propreté douteuse se tiennent deux jeunes hommes.

Tous deux en t-shirt demi manches rouge bordeaux crasseux portant une sérigraphie faisant la réclame d’une marque prestigieuse de café. L’un d’eux s’avance vers toi les mains encore ruisselantes d’eau et te demande ce qu’il peut bien te servir. Tu réponds : un express. Il se retourne vers la vielle machine. Au bout de quelques instants il met devant toi un verre aussi douteux que son t-shirt à moitié plein de ce breuvage à la couleur ni noire ni marron, ni rouille… Tu prends un morceau de sucre tu le jettes dedans. Dans une boite en plastique tout près du sucre il y a des cuillers en aluminium. Tu en prends une et doucement tu te mets à remuer ce liquide qui décide enfin à prendre sa couleur originelle, en regardant de vielles photos de joueurs et d’équipes de football qui ont pris autant de temps que de chiures de mouches. Tu vides le contenu du verre sans chercher à comprendre sa composition. Tu jettes quelques pièces sur le marbre du comptoir mouillé et tu sors rapidement.

Le journal d’un tunisien ordinaire (2)

2009-10-15T14:21:00.004+01:00

Le train de la banlieue sud prenant son temps roule lentement avec quelques portières ouvertes.

Tu regardes ces pauvres contrôleurs des chemins de fer titubants en faisant ce bruit énervant du poinçon pour que les passagers préparent leurs billets au Control . Clak clak clak. Ils sont la plus part du temps mal rasés. Leurs chemises blanches aux cols crasseux sont tellement chiffonnées qu’on a tendance à penser qu’ils sont froissés avec les fers à repasser. Enfin le vieux train fumant entre en gare et se met à vomir ses entrailles. Tu prends place dans la foule. Tu ne dis rien à ceux qui te marchent sur les pieds. Tu les regardes seulement en accentuant la grimace qui ne te quitte jamais. A la sortie de la gare tu as l’impression qu’une avalanche de vielles bâtisses jaunies court vers toi au risque de t’écraser. Ce n’est pas l’effet du taux assez élevé de ta triglycéride. Tu as cette impression chaque matin et au même endroit. Pourquoi ?

Tu cherches encore la réponse. Tu regardes ces colporteurs bouger dans tous les sens avec leurs brouettes grinçantes. Les petits vendeurs à la sauvette envahissent les trottoirs pour étaler à même le sol leurs camelotes et autres chinoiseries. Les mendiants et les handicapés en haillons s’installent à leurs endroits habituels et se mettent à afficher les coups que le destin leur a donnés. Le jour se lève sur Tunis.

Le journal d’un tunisien ordinaire (1)

2009-10-11T12:04:00.005+01:00

Il n’y a pas longtemps que les quarante coups ont sonné à l’horloge de ta vie. Tu regardes mais tu ne t’interroges pas. A quoi bon ? Tu cherches plutôt à comprendre et à expliquer. Tu te passionnes inlassablement à donner des titres à des épisodes de la vie de tous les jours. Tu es cette caméra posée sur un poteau en fonte. Tu pivotes, tu fais des tours de 90, 180, 360 degrés. Tu fais des zooms avant et des zooms arrière. Tu captes tout. Tu filmes des scènes entières qu’elles se passent devant toi, à proximité ou un peu plus loin de toi. Rien n’échappe à tes petits yeux curieux cachés derrière les lunettes de soleil vieux modèle. Tu es tantôt émerveillé et tantôt écœuré. En lisant les petites annonces ou en cherchant à résoudre une grille de mots croisés sur le journal chaque matin au café des Platanes de la rue d’Angleterre, tu continues d’observer les gens. Si tes yeux sont occupés à suivre et à fouiller à l’intérieur des passants, tes oreilles en revanche captent toutes sortes de discussions autour de toi. Tu agis comme un espion, un détective privé. Seulement tu ne fais pas de rapports et tu n’es payé par personne. Ton but est de pénétrer au plus profond de l’âme de l' homos "tunisianus". Rien d’autre. Tu observes des mouvements. Tu essayes de les suivre. Tu es intrigué par certains comportements quotidiens des gens. Tu cherches à trouver un sens cohérent et convaincant à ce qui se passe autour de toi. Tu te gardes de juger. D’ailleurs pourquoi juger ? Dans quel but ? Pour quel motif ? Tu ne pourras jamais être juste et objectif. Tu es en plein dans la subjectivité. Tout le monde passe devant ton miroir pour s’afficher pendant quelques instants et puis disparaitre à jamais. Tu te délectes à tirer des enseignements de ces instants furtifs. Tu les trouves naturels et dépourvus de maquillage. Ils sont vrais et purs, et par conséquent peuvent faire l'objet de notes utiles .

Ennui

2009-10-07T18:56:00.004+01:00

L’ennui c’est quoi ? A mon avis l’ennui c’est le néant qui se cherche une raison. Le vide qui appelle la matière dans le but de créer un projet de plénitude. L’ennui c’est un regard désintéressé sur la vie, sur les gens…L’ennui pourrait être, pourquoi pas, une interruption momentanée de la réception de l’image et de la voix. Il pourrait également être un tarissement, en attendant de nouvelles inspirations torrentielles, de la source des mots, du vocabulaire, de la conjugaison… Mais de quoi je parle ce soir ?! Je m’ennuie et puis c’est tout ! La politique ne m’intéresse pas. D’ailleurs elle ne m’intéressera jamais. Mais si un jour frappé par l’amnésie, je créais un parti politique je ne manquerai pas de le nommer P E T, c'est-à-dire le parti des ennuyés de Tunisie. Et j’ai bien peur que le plus grand des stades ne puisse contenir les hordes des adhérents et supporters.

Immeuble

2009-10-01T18:38:00.003+01:00

Tu t’arrêtes devant l’immeuble dans lequel tu viens de t’installer. Tes yeux parcourent lentement le béton couvert d’une mince couche de peinture blanche qui constitue les quatre étages. Il est tout neuf, nouvellement construit. Pourtant tu lui trouves un air morne et lugubre. Tu le trouves dénué d’âme. Absence totale des formes géométriques agréables. Proie des angles droits. Même le soleil automnal qui coule dessus se trouve contrarié en l’inondant de voir ses rayons se transformer en aiguilles obliques. Les quelques personnes qui viennent d’élire domicile dans le même « paquet » que toi te semblent sortir comme d’un cauchemar. Ils sont tous taciturnes. Les yeux collés au sol, ils déambulent comme des fugitifs. Ils se parlent rarement. A peine quelques humbles et timides bonjours et bonsoirs. Tu les observes en silence et tu te dis que le temps doit leur jouer de mauvais tours comme il le fait avec toi en ce moment.

Roman

2009-09-29T10:00:00.003+01:00

Je rêve depuis longtemps d’écrire un roman. Mettre noir sur blanc quelques idées et quelques sentiments. Parler de ma façon de voir les choses, la vie. M’expliquer en quelques sortes sur plusieurs sujets. Longtemps j’ai eu le sentiment d’être incompris. Quelques uns me qualifient encore de marginal, d’autres d’orgueilleux… On ne me l’a jamais directement dit en face, je l’ai toujours deviné sur leurs visages. D’où la nécessité d’une explication écrite. J’écrirai un roman autobiographique. Je ferai le mort et me livrerai au « scalpel » et à toute la panoplie d’outils du chirurgien pour aller au plus profond de ma personne afin de mettre la lumière sur ma vie. Je ne parlerai ni de causes ni d’effets. Mon livre sera un jet immense comme celui qui intervient juste après le nettoyage d’une fontaine publique. Il y aura tout dedans : des feuilles mortes, de la boue, des algues, du papier déchiqueté, des bombons, des emballages, quelques pop corn noircis, et les souvenirs de quelques personnes qui se sont attardés auprès de moi et dont j’ai surpris de délicieux dialogues…

Rentrée scolaire

2009-09-27T21:33:00.004+01:00

Il faut bien s’absenter quelques temps du net pour que les enfants puissent répondre présents à l’école. Tout est neuf pour ces petits diables. Rien d’occasion. De la tenue vestimentaire au cartable en passant par les fournitures. Je les regarde et je m’amuse à fouiller dans mes propres souvenirs mes premières années à l’école. Que du plaisir. L’odeur des couvertures des cahiers, les livres tous neufs à peine sortis d’imprimerie, les ardoises, la craie blanche….me ramènent impitoyablement quarante années en arrière. Mais je suis content pour eux. Ils apprendront le nécessaire pour que plus tard ils puissent feuilleter avec plaisir Messaadi, Chebbi, Voltaire, Hugo, Proust, Guitry, Stendhal, Dumas, Dostoïevski, Pouchkine, Tolstoï….

Café

2009-09-22T00:06:00.003+01:00

Le réveil sonne. Six heures et demie du matin. Le jour se lève. Pour qui ? Pour moi ? Oui. Un regard rapide dans la chambre afin de dissiper quelques rêves tenaces ensuite le lever. Les premiers pas que j’effectue le matin sont toujours destinés à la cuisine. Faire chauffer de l’eau pour le café. Ensuite direction de la salle de bain. Dans ce temple du repos les rêves interrompus reviennent frapper durement à la porte du sommeil qui demeure entrouverte. Retour à la torpeur. Délicieux instants magiques. A mi chemin entre rêve et réalité. Quelques minutes plus tard l’eau bouillante chuchote à mes tympans. Retour rapide vers la cuisine. J’éteins le feu. Je prends quelques cuillerées de cette poudre à effet unique que je tasse amoureusement dans le filtre en papier, ensuite, goutte à goutte, je verse l’eau bouillante. L’odeur qui monte vers mon nez dans les plis de la paresseuse vapeur est indescriptible. Quelques tasses et quelques cigarettes en écoutant les infos du matin. A moi la journée.

Amour de train

2009-09-19T16:36:00.003+01:00

J’aime beaucoup les trains. Je les trouve pleins de mystères. Déjà petit je m’éclipsais en compagnie d’un ami durant tout un après-midi dans une gare aux allures d’un immense jardin à proximité de chez-nous. Et là, à l’ombre des jacarandas, on observait éblouis les départs et les arrivées de ces énormes machines. On regardait joyeusement chaque locomotive qui s’arrêtait à notre hauteur. Ce qui nous attirait le plus c’étaient les énormes roues en acier avec les mécanismes complexes qui les faisaient tourner. On pariait sur les rails que les trains entrants allaient prendre. On trouvait mystérieux ce système à levier manuel qui modifiait la trajectoire des locomotives. Les heures passaient et notre plaisir puéril demeurait intact. A chaque nouveau sifflet on se levait tournant nos petites têtes à droite et à gauche à la recherche d’une nouvelle émotion. Ce qui nous faisait le plus plaisir c’était les trains qui ne s’arrêtaient pas à la station et filaient à grande vitesse. Aujourd’hui encore chaque fois que j’entre en gare et fais mes premiers pas sur le quai ces souvenirs refont surface dans ma tête. Sans le vouloir je revois, le sourire aux lèvres, comme le déroulement d’une pellicule, tous ces instants de bonheur sur les rails luisants.

Nessma tv:1er couac

2009-09-19T13:05:00.003+01:00

La nouvelle chaine de télévision Nessma se veut moderne et à la pointe de ce qui se fait en europe en matière d’audiovisuel. C’est légitime et j’applaudis les efforts faits dans ce sens. Seulement en tant que spectateur nouvellement mordu par l’ambiance que la chaine cherche à propager, je ne peux me retenir de relever quelques défaillances. A titre d’exemple je trouve que le talk- chow conduit par Faouaz Ben Tmessek n’est pas à la hauteur de ce qu’attendent les téléspectateurs. En effet en invitant l’immense Smain, l’émission à révélé au grand jour toutes les faiblesses dont elle souffre. Car au lieu d’être gaie, simple et donnant à rire le talk-chow s’est transformé en une interview journalistique. Je ne sais évidemment pas si c’est une déformation professionnelle de l’animateur, mais les questions-réponses tombaient dans le classique du début de la télé. Je trouve que Faouaz ne peut pas conduire tout seul un talk-show d’une heure et quart. Il devrait à mon avis s’entourer d’une ou deux personnes supplémentaires, constituer une équipe, pour égayer les discussions et les étoffer d’idées et de questions originales. Je remarque également un manque flagrant de documentation à propos des invités. On ne peut correctement interroger une personne lorsqu’on la connait mal ou lorsqu’on n’arrive pas à cerner les personnalités des artistes qui sont souvent complexes. J’aime beaucoup Faouaz depuis qu’il était animateur sur RTCI, et c’est pour cette raison que je l’invite à revoir sa manière de faire pendant qu’il est encore temps.

Apathie

2009-09-17T15:03:00.004+01:00

Je trimballe mon corps fatigué à travers ces rues que j’arpente pendant des années. Changeant de mains un vieux cartable en cuir élimé ne contenant qu’un cahier d’écolier et deux crayons, je promène mon regard à la recherche d’un quelconque changement survenu pendant mon absence. Je suis tellement habitué des lieux que je suis capable de deviner le moindre changement. Rien ne semble avoir bougé. Apoplexie générale. Je m’arrête devant les vitrines des libraires et les kiosques à journaux. Je chausse mes lunettes et j’ouvre grand les yeux à la recherche d’un titre, d’une phrase, ou d’une image qui puisse me sortir de ma profonde apathie. Rien. Si les marionnettistes sont toujours les mêmes, le public en revanche est plus nombreux. J’enlève mes lunettes et continue ma lente marche nonchalante. Au détour d’une rue un bruit tumultueux accompagné de rires attire mon attention : un bar. Je pousse la porte et entre. Au bout de quelques minutes je suis contaminé par l'hilarité générale.

Maktoub 2 ème impression

2009-09-17T00:19:00.005+01:00

Ce feuilleton ramadanesque est tellement fin, tellement vrai, tellement intelligent, tellement réel, tellement grand… Je pense même parfois qu’on s’est mis à plusieurs, en commissions, pour élaborer une telle ossature et un tel scénario. Alors m’est venue l’idée de l’appeler différemment. J’y ai pensé et j’ai trouvé : Projet de société.

Anachronisme

2009-09-15T14:04:00.003+01:00

Je connais des gens qui n’ont rien saisi de la subtilité de la vie. Ils n’ont pas voulu ou ne veulent pas comprendre que tout le charme de cette dernière réside dans cette quête perpétuelle à la comprendre. Ils pensent qu’ils ont tout compris, tout assimilé... Confortablement installés dans la « certitude », rigides, ils pensent être en mesure d’inculquer des leçons à ces pauvres gens qui sont incapables de voir ce qui est « visible » par tout le monde. Ils partent d’une idée inébranlable : leur discours ne peut être ni l’objet de doute ni de discussion. Ils m’étonnent. Certains d’entre eux cherchent à expliquer le passé, le présent et l’avenir de l’univers par quelques phrases tirées de quelques livres anciens aussi désuets qu’anachroniques.

Départ

2009-09-14T23:11:00.006+01:00

Vieux port de Bizerte (Tunisie)

Maintenant vous savez tout. J’habite une vielle maison sur un vieux port. Je passe mes jours à partir. Il m’arrive de revenir quelques fois…mais toujours pour préparer un nouveau départ. Que voulez-vous ? C’est plus fort que moi. Les vagues ne sont pas tendres à mon égard. Et moi, ébloui, enchanté je me laisse faire avec plaisir.

Avec une embarcation de fortune que de fois j’ai embrassé Marseille, La Sicile, Naples…J’ai même vu les fameuses lèvres pulpeuses d’ Ulysse intimant l’ordre de lever les voiles au départ du port de Tyr.

Attente

2009-09-13T14:42:00.004+01:00

J’attends depuis longtemps. Chaque jour je prends place à la terrasse de ce café en attendant ton passage. Tu ne passes pas. Il n’ya pas de rendez-vous entre nous. En vérité je ne te connais pas. Tu ne me connais pas non plus. Je ne connais rien de toi. Pour être franc, parce que je suis fou, j’attends une émotion, un étourdissement, un souffle coupé…Un jour de décembre tu es passée devant moi, alors subitement une photographie de toi s’est révélée dans ma mémoire. Depuis cet instant là je cherche à revoir ton visage, ton corps, tes jolies chaussures et ton parapluie.

Victor Hugo

2009-09-12T00:02:00.003+01:00

Un jour, Victor Hugo croise un aveugle, un vieux soldat qui fait la manche dans la rue. Généreux, il lui donne quelques sous, puis se ravise. Cela ne suffit pas. Il se saisit de la pancarte du vieil homme et écrit quelque chose qui fait aussitôt grimper en flèche les recettes du mendiant :

« Aveugle comme Homère et comme Bélisaire

N'ayant rien qu'un enfant pour guide et pour appui,

La main qui donnera du pain à la misère,

Il ne la verra pas, mais Dieu la voit pour lui. »

Ancienne adresse

2009-09-11T15:55:00.004+01:00

J’avais habité cette maison pendant une longue période. Toute mon enfance, ma jeunesse et une partie de ma vie d’adulte. Ses murs, son carrelage, ses hauts plafonds, son vaste jardin qui a assisté à mes jeux d’enfant les plus fous, ses portes, son long corridor, sa cheminée en marbre, ses arbres, ses rosiers... sont profondément gravés dans ma mémoire. J’avais toujours qualifié mon amour et mon attachement à cette vielle demeure par une simple habitude subjective. Je me disais toujours qu’en m’éloignant je finirai par l’ôter de mon esprit. En la quittant, pour des raisons objectives, pour m’installer ailleurs, j’ai compris l’erreur de mon appréciation. Je me suis aperçu que je n’avais fait qu’occuper les lieux en tant que hôte et qu’en réalité c’était la maison qui m’habitait. De vielles chansons, des paroles dites comme ça en l’air, des odeurs, des parfums… tout me ramène sans cesse à mon ancienne adresse.

Jazz

2009-09-10T17:39:00.004+01:00

La mémoire bloquée sur une page triste de l’histoire, ils chantent la plaie ouverte, un pan de mémoire. Chaque note et chaque silence à la douceur du coton semblent rappeler l’immense chagrin de ceux qui furent l’objet d’un impardonnable commerce de la honte. Pourtant, grâce à la sagesse et à une énorme capacité d’oublier on a mis les actes dans des sacs poubelles et on a retenu la musique. Comme ces belles fleurs qui ne poussent qu’au bord des marécages nauséabonds, le jazz est là pour nous rappeler que les plus belles choses ne naissent que des souffrances.

Mégot

2009-09-10T00:39:00.005+01:00

Vous pensez peut être que ce mégot me brule les doigts. Détrompez-vous ! Ce mégot ne me brule pas la peau autant que votre silence et votre indifférence me brulent le cœur ! Je vous observe, je vous vois, et plus je vous vois plus j’aime mon mégot. Brulant compagnon, témoin de la braise qui grille mes entrailles!

Ecole supérieure

2009-09-09T23:45:00.003+01:00

Dans ces hauts lieux du savoir nous enseignons gratuitement tout au long de l’année à qui veut apprendre : la maitrise du temps, de l’espace, la relativité, le bonheur, l’amour, la fierté, la terre...et l’environnement ce truc nouveau dont tout le monde parle ces temps-ci.

Nœud coulant

2009-09-09T08:41:00.005+01:00

Ce que j’apprécie le plus sur le web c’est l’espace illimité qu’il nous offre. Comme si quelqu’un avançait sur un fil de rasoir : à sa droite le paradis et à sa gauche l’enfer !

Model

2009-09-08T23:34:00.004+01:00

Après la séance de photos je passerai chez Nini prendre un thé ou un café. On papotera ensemble quelques minutes. Je lui parlerai du photographe. Ensuite, je passerai au pressing remettre des affaires à nettoyer. Je ne dois surtout pas oublier de passer au super marché faire quelques courses. A cinq heures précises je dois ramener les enfants de l’école, revoir avec eux les leçons qu’ils ont eu aujourd’hui et enfin préparer quelque chose à diner.

Paradis

2009-09-08T23:02:00.003+01:00

Comme vous voyez, il fait très beau par ici. L’air est frais, la vue est libre, le ciel est d’un bleu azur… Des fois des oiseaux passent par ici en chantant. C’est vraiment le paradis, je ne vous en dis pas plus !

Nessma Tv : impressions de téléspectateur

2009-09-07T15:17:00.004+01:00

Je ne suis pas de ceux qui regardent trop la télé. J’ai une nette préférence pour internet. La raison est très simple : lorsque je suis devant mon ordinateur c’est moi qui choisis ce que je veux voir dans le détail. Ensuite le web est interactif à la différence de la télé. Je peux recevoir un commentaire par ci et envoyer un autre par là. Par contre, même avec la télécommande dans la main je suis la plus part du temps acculé à regarder le moins mauvais programme. Cependant le mois de ramadan ne me laisse pas le choix. Je dois impérativement à l’instar des millions de musulmans regarder la télé pendant la rupture du jeune. Avouez que c’est beaucoup mieux que d’entendre le bruit des cuillers contre les assiettes qui se vident à vue d’œil. C’est à ce moment là que je découvre les changements dans le paysage audiovisuel tunisien. Cette année c’est l’entrée en scène fracassante de la nouvelle chaine maghrébine Nessma Tv qui retient particulièrement mon attention. Un nouveau look et un nouveau concept qui ne laissent personne indifférent. Le lancement réel et effectif de cette chaine a eu lieu pendant « le mois de la télé » en Tunisie c'est-à-dire le mois de ramadan qui est une véritable aubaine pour tous les publicitaires et leurs acolytes. Ces derniers savent très bien que le consommateur, gibier potentiel est bien là devant sa télé prêt,tel un lièvre surpris par les phares d'une voiture, à absorber toutes sortes de soupes et toutes sortes de plomb, pardon de spots.

Bref, si Nessma Tv ne se distingue en rien dans sa façon de faire des chaines européennes avec ses talk show poignants et son ambiance joviale et bon enfant, elle dépasse de loin les autres chaines nationales qui pataugent encore dans la langue de bois et ne trouvent pas encore le moyen de se libérer des feuilletons larmoyants à longueur de journée. Avec la nouvelle chaine on assiste à la naissance d’une télé décomplexée où le rire et le sourire ne s’absentent jamais. Afin de montrer sa capacité d’être libre et d’assumer ses responsabilités quant à la liberté d’expression Faouez Ben Tmessek, à qui je rends un vibrant hommage, a commencé par inviter des personnages considérés comme personae non grata sur d’autres plateaux à cause de leur propos vitriolés. Ce dernier veille à ce que les invités donnent le meilleur d’eux même à la manière de l’accouchement de Socrate grâce à ses questions pertinentes.

Enfin je souhaite beaucoup de chance et de succès à Nessma Tv qui vient à point nommé révolutionner l'audiovisuel tunisien.

Maktoub 2 : impressions de téléspectateur

2009-09-07T02:29:00.005+01:00

L’année dernière j’ai suivi avec autant de plaisir que d’intérêt les trente épisodes de notre feuilleton national Maktoub. Au fur et à mesure que l’intrigue se construisait et se mettait en place je sentais qu’un déclic dans les têtes de ceux qui nous gavent de fictions ramadanesques vient d’avoir lieu. En effet, j’observais avec délectation une nouvelle manière de filmer, une nouvelle façon d’appréhender les problèmes quotidiens du tunisien, et surtout un dialogue nouveau à la hauteur du téléspectateur moyen. Le luxe ostentatoire des nouveaux riches, leur train de vie, les problèmes qui leur sont propres trouvaient assez d’écho chez les téléspectateurs parce que la manière dont ils étaient présentés était spontanée et honnête. Les choses auraient du rester là. On aurait pu alors se vanter d’avoir mis en boite un feuilleton de tente épisode de première qualité digne d’un jeune premier qu’est Sami Fehri. Puis on reparlera de lui comme on reparle jusqu'à nos jours de Chettali qui a emmené la première équipe nationale en Argentine en 1978. Seulement le succès ne laisse personne en paix et la convoitise parente du vice a poussé l’équipe à continuer l’aventure. Vous en voulez ? En voilà ! Toutefois la barque n’est pas assez grande pour accueillir les nouveaux arrivants. Et ces derniers ne pouvaient fondre aisément dans le paysage à cause de leur accoutrement de leur vocabulaire, des roles qu'on devait leur donner et de la place qu'ils devaient occuper dans le décor général. En cherchant à contenter et se rapprocher des couches qui se sont senties exclues de la première partie du feuilleton, le scénariste et le metteur en scène ont signé l’arrêt de mort de la belle fiction qui glissait doucement et calmement sur le quotidien des tunisiens toutes strates confondues.

Sagesse

2009-09-06T23:30:00.004+01:00

Il m’arrive souvent de me sentir perdu dans un épais brouillard. Comme un gamin qui se perd dans une grande surface et qui se met à circuler entre les rayons ne sachant pas où aller. Les choses se brouillent dans ma tête à un point où je ne sais plus où j’en suis réellement. Drôle, et horrible sentiment. Il m'arrive d'en rire des fois. Pourtant je veux voir plus clair dans ce chaos qu’est ma vie. Ce qui augmente mon sentiment de perte et par conséquent ma tristesse c’est le spectacle tragi-comique qui s’offre quotidiennement à mes yeux de ces gens contents chez qui tout semble bien dans l'ordre et bien équilibré et qui mettent plein la vue leur vitrine de bonheur. Je ferme mes yeux et me pose une multitude de questions. Comme d’habitude mes réponses sont toutes les mêmes. Par prudence, par la lâcheté, par sagesse… je me dis que demain peut être j’apprendrai à être, enfin, heureux comme tout le monde.

Cauchemar

2009-09-05T14:04:00.007+01:00

Le bruit de mes pas sur le pavé me donnait cette assurance que j‘étais bel et bien là. Le doux sentiment que j’étais en train d’avancer m’accompagnait. Donc, je finirai bien par arriver chez moi et me jeter sur mon confortable sofa en face de ma télévision pour regarder comme d’habitude les informations du soir. Cependant, cette rue que j’avais parcourue pendant des années ne semblait pas vouloir finir devant moi et me donner accès sur une autre qui me mènera à la maison. Pourtant en regardant à droite et à gauche je reconnaissais les cafés, boutiques, échoppes et autres immeubles… Pendant quelques instants, étourdi, je m’arrêtai sur le trottoir, m’adossai au mur d’un immeuble et ouvris grands mes yeux cherchant à tranquilliser mon esprit. Oui, c’était bien la rue par la quelle je rentrais chaque soir, il n’y avait pas d’erreur possible. L’extrémité de la rue me semblait toute proche à quelques dizaines de mètres. Je levais la tête vers le ciel et constatais qu’il ferait bientôt nuit. Déjà les oiseaux bruyants s’agitant gaiment sur les cimes des arbres préparaient leur sommeil. Je me décidai de me hâter. Les personnes qui venaient vers moi et les autres qui me frôlaient continuant leur route dans le même sens que moi me donnèrent la certitude que j’avançais enfin. Seulement lorsque je fus parvenu à l‘extrémité de la rue je fus pris de panique. L’immeuble qui abritait la vielle poste que je pensais avoir atteint était encore très loin. En regardant autour de moi je fis l’effroyable découverte que je n’étais qu’au tout début de la rue et qu’en réalité je devais refaire tout le chemin.

Retard

2009-09-04T14:56:00.003+01:00

Il fait encore très chaud. L’automne timide, pusillanime n’ose pas encore s’installer convenablement. Il hésite encore. Ce retard exhorte plus d’un à penser encore aux baignades estivales. Bien que la mer en ce mois de septembre a tendance à devenir la propriété quasi exclusive des méduses, quelques intrépides risquent encore à se jeter dans la flotte salée-glacée. Les parasols et chaises longues occupent toujours les premières places en face de la mer. Quelques touristes chanceux, à qui la rentrée ne veut pas dire grand-chose, se promènent nonchalamment sous les rayons brulants du soleil. Les retardataires, craignant un changement brutal des températures se donnent entièrement à Ra qui entreprend du matin au soir de leur fournir la dorure tant recherchée. Celui qui se balade au bord de l’eau ne peut s’empêcher de reluquer ces corps dénudés. Sur leurs serviettes de bains multicolores, en position horizontale, tels des capteurs solaires, se retournant de chaque coté afin de permettre aux rayons de feu de pénétrer dans les zones les plus reculées et les plus intimes.

Mystère

2009-09-03T17:04:00.003+01:00

Nature morte de Gilles Cotelle

http://peinturesdegillescotelle.blogspot.com/

Quel est le mystère qui fait que nous aimons les choses en peintures ou en dessins plus que les choses réelles ? Blaise Pascal

Fenêtre

2009-09-02T22:20:00.005+01:00

Il y a presque une année que je ne suis pas revenu à cet appartement qui m’avait servi de bureau.

Debout près de la fenêtre ouverte au troisième étage, à travers les vitres, j’observe la rue qui m’intrigue toujours. Juste derrière moi mon vieux bureau que j’ai hérité de mon père. Sur ce dernier un ancien appareil de télécopie défectueux, de vieux journaux, un téléphone décroché, et quelques livres poussiéreux. Sur une étagère une mini-chaîne, quelques disques et des bibelots. Sur une autre étagère quelques boites d’archives éventrées laissant voir du papier jauni. Mes luxueuses fournitures de bureau que j’aimais tant étaient éparpillées un peu partout. Un presse -papier en cristal sur la petite table des visiteurs, le coupe- papier à la lame finement ciselée sur le frigo éteint dans la cuisine. La boite à cigares nacrée renversée sur le canapé dans un coin, les stylos à encre plaqués or, et ma petite collection de couteaux gisaient ça et là par terre…. Pendant un moment elles ont fait du hors sujet. Tour à tour elles ont décapsulé des bouteilles, ouvert des boites, coupé du pain, des fruits…. Horrible spectacle, lugubre tableau d’une époque tristement mouvementée…Subitement, oubliant les causes, les conséquences et les questions douloureuses liées à ce désordre, j’eus envie d’écouter la musique que j'avais l'habitude d'écouter pendant que je travaillais. Je pris le premier disque que je trouvai sur l’étagère, l'introduisis dans la fente de la chaine et poussai le bouton « play ». Les premières notes de batterie ont entreprit de nettoyer la poussière collée aux baffles, ensuite la langoureuse trompette de Miles Davis a fait jaillir une lumière de partout. Debout près de la fenêtre je continuais à écouter une à une les notes musicales tout en regardant les gens s’affairer dans tous les sens. Avant de partir je jetai un coup d’œil sur la pochette du disque. A contre jour, je pus lire : « The Essential Miles Davis ».

Humeur

2009-09-02T00:05:00.003+01:00

Lentement tu ouvres les yeux. Un rayon de soleil, particulièrement lumineux, traversant une lamelle nouvellement cassée dans les persiennes, te frappe directement dans l’œil droit. Tu rejettes la tête sur l’oreiller. Tu mets les deux mains sur les yeux. Tu replonges dans le noir. Tu te dis que le jour s’est levé depuis longtemps. Tu ne regardes pas ta montre, même pas le cadran de ton téléphone portable qui pourrait t’indiquer l’heure. Tu mesures le temps en fonction de ton humeur et parfois selon le mouvement du soleil dans le ciel. En dépit de la douleur dans ta tête tu dois te lever, te laver, t’habiller et sortir. Tu te dis qu’une fois dans la rue tu seras mieux, tu verras plus clair. L’air frais, les gens, les couleurs, les bâtisses, les cris des enfants…t’apporteront la modification dont tu as besoin. Tu n’auras plus mal aux yeux. Mais au fond de toi tu ne crois à aucun mot du discours que tu te tiens depuis bientôt un mois et demi. Tu te dis qu’une fois dehors tu seras pire. Tu périras tel un film d’un appareil argentique qu’on expose à la lumière du jour.

Automne

2009-08-29T14:27:00.004+01:00

J’aime voir mourir l’été doucement. Je me délecte de voir ses journées devenir plus courtes et ses nuits plus longues. L’agitation de la mer devient un spectacle merveilleux à voir. De temps en temps, le soleil de la fin du mois d’aout perd de son arrogance en se cachant sous les gros nuages gris-noirs. Une légère brise fraiche parfumée à la pluie caresse dans sa course les corps et les visages bruns et moites. Quelques éclairs en zigzag bleus, jaunes et blancs parsèment le ciel sombre comme des éclaireurs envoyés par l’automne qui reprend ses quartiers et ses droits sur notre vie. Quelque part le tonnerre gronde. Son bruit qui roule parvient aux vitres de mes fenêtres qui ne montrent aucune résistance à ses ondes. Elles se mettent à vibrer pendant quelques secondes, suffisamment pour arracher quelques pleurs aux enfants qui se jettent sur moi. Enfin la pluie est là. La star qui fait son entrée au milieu du fracas en semant ça et là ses grosses gouttes tièdes que le vent reprend et envoie crépiter en rafales sur le sol sec et assoiffé. Au bout de quelques instants la terre étouffée respire enfin et livre cette odeur spécifique de l’automne que j’aime tant.

Diagnostic

2009-08-28T15:26:00.004+01:00

Rien ne fonctionne. La panne est totale. Tous les rouages sont rouillés. La poussière s’est introduite partout. Elle a même atteint des endroits sensibles de la machine. La mauvaise manipulation a eu raison de la mécanique, tandis que la pluie et le mauvais temps ont détérioré les pièces extérieures et la peinture. Mais la machine est bonne. Donc ne pas désespérer. Le moteur est de bonne facture. Elle redémarrera certainement. Seulement, il faut ouvrir le moteur, l’inspecter soigneusement et au besoin changer les bielles, pistons, segments, joints et toutes les pièces susceptibles de remettre le moteur en marche. Surtout inspecter l’état des courroies, des transmissions et des roulements. Aucun besoin d’une nouvelle machine. Avec une bonne révision du moteur et des pièces annexes elle reprendra du service comme au bon vieux temps.

Il y a une grande quantité de grains à moudre et il n’y a pas de temps à perdre.

Musique

2009-08-26T22:31:00.002+01:00

Douce le matin, rythmée au déjeuner et techno dans la soirée... La musique : c'est comme on veut, quand on veut !

Rythme

2009-08-25T22:59:00.010+01:00

Surtout garder la tête froide. La maintenir à la bonne température. Faire attention à la chaleur extérieure qui risque de toucher les nerfs importants du système. Ne pas trop se refroidir, ne pas geler … Continuer ainsi avec patience. Veiller à ce que le rythme du mouvement demeure le même, pas trop lent pas trop rapide non plus. Oui se créer la bonne cadence de mouvement et la respecter religieusement. C’est vital. Oui, imagine que tu es un équilibriste qui doit traverser une distance entre deux immeubles dans les nuages de Manhattan sur un fil d’acier tendu avec juste une bambou en contrepoids pour tenir l’équilibre. C’est un peu ça, oui ! L’image te va très bien. Ne regarder que devant soi. Jeter un regard en bas risque d’être terriblement fatal. Il n’y a malheureusement personne pour filmer ton exploit, ta prouesse…les oiseaux dans le ciel desquels tu t’es rapproché auront certainement remarqué ton passage à leur coté et s’en souviendront surement.

Omar Khayam de Nichapur

2009-08-23T23:56:00.005+01:00

De tous les quatrains de Omar Khayam, celui- ci me touche particulièrement:

" J'ai vu un homme retiré sur un terrain pauvre. Il n'était
ni hérétique, ni musulman. Il n'avait richesses, ni Dieu
Ni certitude ou vérité. Il n'avait ni loi, ni principes.
Dans ce monde ou dans l'autre monde, un tel courage, qui l'a eu?"

Mille ans plus tard le problème demeure entier, et plus que jamais d'actualité.

Cf: PIERRE SEGHERS
Collection: miroir du monde .1982

Absurde

2009-08-23T23:36:00.004+01:00

Je me demande parfois ce que je fais ici. Beaucoup de réponses viennent tambouriner dans ma tête. Aucune ne me convainc vraiment. J'oublie, un instant, des heures, des jours....Que fais-tu là ? Lancinante et douloureuse question.
Tel un élève à ses premières classes, je me sens perdu. Aucune réponse à fournir. Blême, je demeure sans un mot.
J'avale ma langue et oublie mon vocabulaire. Le flou m'enveloppe. J’ouvre une grande porte sur la dérision .Je pénètre dans un monde régi par le brouillard de l'absurde. Finalement l'absurde c'est quoi? C'est une situation vivable mais incompréhensible et qui n'obéit à aucune règle du sens commun. C'est le monde dans lequel je vis. Alors, avec Samuel Beckett j’attends moi aussi, l’arrivée de Godot !

Moments

2009-08-22T17:40:00.003+01:00

Il y a des moments où l’exaltation accapare mon esprit. Un flot d’émotions me bouleverse et aussitôt je me retrouve transcendé par des sentiments agréables. Généralement je vis de pareils moments lorsque je suis devant un tableau d’un peintre que j’aime, ou lorsque j’écoute cette musique qui à défaut de m’arracher une larme me fait sourire. Je donnerai tout pour que ces moments puissent continuer et ne plus s’arrêter. Intense plaisir d’être avec sa personne. Recommencer comme chaque fois la recherche de la paix intérieure loin des bruits, loin des diseurs de bonnes aventures, loin de ceux qui vendent le paradis avec des chèques en blanc .

L'amour

2009-08-22T08:30:00.004+01:00

Quelque part sur la terre au 21 ème siècle

Toutes les religions monothéistes appellent à aimer Dieu et à aimer l’autre, son prochain. Les philosophes, les hommes de lettres et toutes les personnes sensées en appellent aussi chacun à sa manière. Les écoles, collèges, lycées et universités reprennent ce sujet sous tous les angles possibles et imaginables… Seulement est-ce suffisant ? L’homme a-t-il, enfin, apprit à aimer ? Personnellement je pense que beaucoup de monde demeurent privés d’amour. Et par conséquent ne peuvent transmettre ce sentiment indispensable à la vie. Il n’y a qu’à se mettre devant son poste de télévision et regarder les informations pour se rendre compte de l’ampleur des ravages que peuvent causer les gens en manque d’amour : guerres, famines, accaparation du pouvoir, lapidations des femmes, étouffement dans le sang les révoltes des peuples en quête de renouveau, emploi des enfants en bas âge, meurtres… et la liste est longue. Sans le support de l’amour tout est condamné à l’échec et à la laideur.

http://tf1.lci.fr/infos/monde/asie/0,,4520880,00-condamnee-a-des-coups-de-baton-pour-avoir-bu-de-la-biere-.html

Vision floue

2009-08-20T11:30:00.005+01:00

Je ne vois plus très bien. Excepté me prescrire de nouveaux verres de lunettes, l’ophtalmologue ne peut plus rien pour moi. Il est désormais impossible que je puisse revoir les choses comme auparavant. Les rues sont devenues plus sombres qu’avant, les gens de plus en plus flous. Tout ce que je réussis encore à voir correctement sont mes cigarettes, mon briquet, mes livres, mes disques, ma femme et mes enfants. Comme les aveugles, j’ai compris qu’il n’est qu’une question d’habitude et de mémorisation des coins et des emplacements. Croyant que j’étais contrarié par son diagnostic, le médecin, en pinçant ses lèvres, me dit qu’il comprend bien ce que je ressens mais que ce n’est pas grave. C’est l’effet de l’âge me dit-il en feignant un petit sourire. Il pensait sans doute que ça me gênait de ne plus voir correctement. Le pauvre il ne sait pas que ça ne me dérangeait pas outre mesure. Oui bien sur parce qu’il me reste mon cœur, immense télescope automatique qui me permet de voir tout ce qui me plait et que j’aime sous le meilleur jour. A ma sortie de chez l’ophtalmo, je fus surpris par l’éclatante beauté du ciel avec le Dieu soleil brillant au zénith. Dans les rues je remarquai que mes yeux voyaient parfaitement, seulement elles ne voyaient et zoomaient que ce qui leur plaisait. En m’arrêtant devant le fleuriste pour faire une provision de couleurs et de beauté je compris que j’aurais du aller plutôt chez un psychiatre.

La foule

2009-08-19T15:58:00.003+01:00

Pourtant, il m’arrive encore de rêver, de voir et de vivre des histoires comme je les aime pendant mon sommeil. Je trouve que c’est un luxe que je ne mérite pas. Je devrais, pendant que je dors, regarder comme ça bêtement les gens qui vont et qui viennent dans tous les sens. De la terrasse de mon café habituel, sous mes lunettes noires continuer mon observation de la fourmilière humaine. Et comme toujours poser mes questions lancinantes de tous les jours…Qu’est ce qui peut bien motiver cette foule ? Quelle électricité l’ébranle à se mouvoir de cette manière ? A quoi rêve-t-elle ? A quoi aspire-t-elle?

Et enfin la question cardinale : pourquoi n’en fais-je pas partie ? Oh combien je voudrais fondre dans cette foule et n’en plus ressortir. Faire partie de ce bloc solide qui, inlassablement, va et vient et vit simplement, « ordinairement ». Oui, oublier ma personne, mes idées, mes aspirations, mes ambitions, m’en décharger définitivement tel un homme qui se déshabille pour plonger tout nu dans un hammam à l’eau brulante. Rompre cette solitude qui m’inocule chaque jour une goutte de poison. Comme je serais heureux de pouvoir rire comme ces gens qui passent devant moi, alourdis par des sacs pleins à craquer, pour une histoire ridicule dénuée de tout esprit. L’art, la littérature, la poésie, la philo, la politique, les grandes questions de l’heure….mais qui se soucie encore de toutes ces histoires ? Même les journaux s’en moquent bien ! Ces questions ne sont plus de leurs attributs !

L’essentiel, comme le pense la foule, c’est le football, la chanson préfabriquée à la libanaise, quelques clips débiles et le dernier téléphone portable à la mode…

Auguste Durel

2009-08-17T16:08:00.007+01:00

Une prostituée à Tunis

Le café des platanes: actuellement à la rue d'Angleterre Tunis centre ville

L'atelier d'Auguste Durel

C'est l'un des peintres qui a marqué la vie artistique en Tunisie durant une période assez troublée par la guerre.

Je ne peux que rendre hommage à cet homme qui a aimé la Tunisie, ses couleurs ,sa lumière, et ses gens.

Né à Toulouse en 1904, il fut l’élève d’Armand Vergeaud à Tunis.

Peintre et sculpteur, il exposa une sculpture au Salon des artistes français à Paris en 1927.

A paris il se spécialisa dans la peinture de paysages. Il participera à partir de1938 au Salon d’automne dont il fut sociétaire, au Salon des indépendants, et au Salon des tuileries.

L’artiste figura aux expositions de l’Afrique du nord, notamment aux expositions artistiques de l’Afrique française de 1939 à 1951. En 1935 son Boulevard BAB JEDID fut exposé à Paris au pavillon de Marsan à l’exposition de l’Afrique française. A Tunis il exposa au Salon tunisien de 1933 à 1940.

Mohamed Jamoussi le poète.

2009-08-15T13:53:00.003+01:00

Mohamed Jamoussi était et demeure l'un des plus grands chanteurs et poètes tunisiens. Sa musique et ses chansons ont bercé nos oreilles durant des dizaines d'années. Il n'est pas question ici de parler de la finesse, de l'élégance de l'homme ou de son sourire qui a charmé tous les tunisiens, parce que son image demeure encore gravée dans notre memoire. Mais je voudrai parler de Jamoussi poète en langue de Voltaire. Quelle a été ma surprise en lisant ses poèmes écrits en français! L'artiste est tellement à l'aise dans sa seconde langue, qu'en le lisant je crus lire les poèmes de Charles Baudelaire, Eluard ou Verlaine... Avec des vers limpides, une rime musicale et des idées à la limite de la philosophie, Jamoussi emmène son lecteur dans une promenade agréable.
Voici à titre d'exemple un poème délicieux qu'il avait écrit au soir de sa vie.

Crépuscules

Oui, plus que leur début, j'aime la fin des choses ;

Le soir d'une illusion ou tombe un point final ;

Au déclin d'un grand jour, j'aime les portes closes

Après l'espace immense et le feu matinal.

Les yeux d'un jour mourant ne sont jamais moroses

Aux yeux de qui connait notre destin fatal ;

Et la nuit dont la paix fait sourire les roses

Dans l'âme d'un penseur allume un doux fanal.

Que le silence chante après la vie qui gronde !

Nous perdons notre phare aux remous de ce monde,

Et le sens de la vie est au bout de la vie ;

A l'aveuglant éclat d'un lourd soleil qui brule

Je préfère toujours un pourpre crépuscule ;

O divine retraite ! O céleste agonie !

Paris , Le 28 mars 1974

Tiré de : MOHAMED JAMOUSSI : LE JOUR ET LA NUIT

Publié en 1976 par la STD

Au hasard des flâneries

2009-08-14T20:42:00.003+01:00

J'ai une passion pour les livres, je les collectionne comme d'autres collectionnent les timbres ou les papillons..
C'est probablement une maladie; j'en aurai le coeur net un jour. En présence des livres je me sens tout petit; je redeviens écolier. Je comprends maintenant pourquoi les gens qui veulent se donner de l'importance se font filmer ou photographier avec une bibliothèque pleine de bouquins dérrière eux. C'est magique, on sent immédiatement qu'on est en présence de quelque génie qui impose respect et silence.
Bref, là ou il y a des livres je m'arrete tel un enfant à DAH DAH lorsqu'il aperçoit le vendeur de barbe à papa. C'est une faiblesse. A la rue Eddabbaghine à tunis tous les bouquinistes me connaissent. Ils me laissent fouiller et ne font pas attention à moi. Ils pensent tous que je suis "oustadh" professeur. En réalité je ne le suis pas et le serai jamais. Lors de mon dernier passage j'ai déniché une pépite d'or. Un petit recueil de poésie de MOENIS C. Taha- Hussein. Il s'intitule: MIDI LE JUSTE, et contient 43 sonnets absolument fabuleux. L'ouvrage est broché tiré sur papier velin et numéroté de 1 à 500. Le recueil que je mis dans mon cartable portait le numéro 410. Une rareté!

Voilà pour ceux qui aiment les mots bien faits une petite pépite:

PRELUDE

J'ai vécu d'un passé sans aucune importance

Prenant racine sur les mots habituels

Qu'on répétait autour de moi comme le ciel

Répète le soleil et l'étoile qui danse

Et je me suis nourri de mille souvenances

A faire mon âme un jardin conventuel

Du sable j'ai bâti mes châteaux rituels

Ils se sont écroulés à mon premier Je pense

Restent les débris beaux qu'il faudra balayer

Qu'on les emporte loin afin que je ne sache

Raccommoder ni plus avant-hier ni plus hier

J'éprouve un tel plaisir à me connaitre lâche

J'ai vendu mon passé pour n'en point toucher l'or

Avenir s'il te plait change-moi ce décor

1945

Moenis C. Taha-Hussein

Tiré de : MIDI LE JUSTE Sonnets , EDITIONS AL-MAAREF 1954